в который раз берусь за акварель, в который раз бросаю.
а ведь получалось когда-то.

Снегопад. Зябкий ветер.
Дворик занесён снегом на пару футов, только две тропинки с утра расчищены. Широкая к воротам и узкая, куда-то в сторону, за деревья.
Низкие краснолистые клёны с широкими кронами, припорошенные снегом. Глаз теряется в сочетании коричневого, тёмно-красного и искристо-белого.
Когда солнце над вершинами гор на востоке выйдет из-за хмурой облачной завесы, снег будет переливаться радугой, но пока он кажется голубоватым.
Витая чугунная ограда на балконе. Сжимающие её пальцы в перчатках.
Белый мех плаща, редкий, драгоценый. Не каждому здесь предложат такой плащ.
Он здесь чужой. Тот, кто стоит на балконе, сжимая чугунные перила.
Он не привык к бесконечному холоду и снегу. Не привык кутаться в мех и проводить дни у камина. Он не выносит вкуса хмельного мёда, которым приходиться греться вечерами.
Он чужой здесь. Зябко сжимает чугунные перила, глядя на краснолистые клёны, снег и хмурое небо.
Бледно-голубой, серый, белый, коричневый, чёрный. И тёмно-красный.
И один проблеск золотисто-солнечного где-то вдали, над вершинами гор, где завеса серого начала расступаться.